* * *
Откроешь чей-нибудь портрет,
Где прочно прошлое застыло,
А новостей за тридцать лет –
Там три инфаркта, здесь могила.
А та, что помнишь до конца,
Улыбкой бравшая невинной,
С кудрявым внуком у крыльца
И обязательно – с машиной.
Рукой как будто помани,
Открой страницы, точно вежды –
И потекут чужие дни
К тебе, в потерянное прежде.
Смотрю, закопанный по грудь,
А то спиной согревший ложе:
Не изменилась ты ничуть –
Зато меня узнать не сможешь.
20.04.18.