Немедленно покинуть этот город, уставший от запЫленных дорог.
Мне снится сад, трава в росе и вишни... Окно выходит ровно на восток...
Неспелые на лОзах виноградных блестят по У`тру грозди, как янтарь.
Но это сон. Я буду, как и прежде, зачеркивать настенный календарь.