***

В ней многое, как чужое,
Страданье и гнев так напрасны,
И разуму, точно изгою,
Нет места в глазах прекрасных,
А некогда было время,
Светилась она от счастья,
И быта нелёгкое бремя,
С волшебным её участием,
Звенело, крутилось, цвело,
Куда всё незримо ушло?
И что помешало ей цвесть?
Постылый, сумел надоесть...

22.04.18