Она ходила...

               
Она ходила почти на пальцах.
В её ладонях горели реки.
Она могла траве улыбаться.
Смеяться, думая о человеке.
Она звенела струнами звонко.
В чужих глазах находила блики.
Она могла быть совсем ребенком
И не вдаваться в чужие крики.
Дарила звезды, мимо ходящим.
Среди всего не искала причины
И удивлялась происходящему,
Рисуя образные картины.
Под лаской плюшевого пледа
Она по стенам ловила зайчиков.
Ждала весну и...немного снега...
И пенье птиц... и рождения мальчика...
В окнах палат рисовала сумерки.
Легко коридоры шагами мерила.
Любила в цвет облачать умное
И никогда не любила двери.
Она ходила почти на пальцах.
Она терпела любые боли.
В её мирах можно было спасаться.
Она могла видеть рай в неволе.
И глядя смерти в глаза упрямо
Она могла просыпаться утром,
Смотря в окно, не видеть драмы.
Махать рукой наверху...кому то...

С неё бы можно писать картины,
Вверяя всё в эти тонкие грани.
Она какая-то Наполовину.
Была.
Оставив : сами...

И я хожу почти на пальцах.
И мир стал шире и дороже.
Я поняла: себя спасая, других спасти- не так уж сложно.