Вокруг улыбки, радость мира,
Вечерний бал в игре цветов.
Но праздность ли, и яркость пира,
Чуть омрачали мой покров?
Нет, - не они меня терзали...
Людской обман и фальшь души,
Моих очей не волновали, -
Я болен. Болен изнутри.
Мне жаль, что не таков, я создан,
Чтоб веселиться и любить.
И ранним временем иль поздним,
Свои печали позабыть.
Душою лёгкой, одержимый,
Слова я колкие бросал,
Своим бессилием движимый,
Что ночью снова я не спал.
Своё душевное гниенье,
Скрывал я в сердце молодом.
И мне печали и сомненья,
Лицо испортили потом.
Улыбку сделать я пытался,
Но не была она живой.
Когда ж пред зеркалом смеялся,
Был смех безумный и кривой.
Кривой, пугающий, безликий,
Таким внутри я представал.
В нём хрипы, стоны, кашель, крики,
Что долго прятал и скрывал.
Я с видом кротким, безмятежным,
Легко мог барышне солгать,
Что был я умным или нежным,
Таким, - какого не сыскать.
Но вот лицом... Лицо не может,
С губами складно говорить,
Его ничто не потревожит,
Умру я или буду жить...
Глаза, - болота мути вечной,
Лицо, - пустое, как гранит.
Снаружи я, - бесчеловечный,
Внутри меня вулкан бурлит.
Мне грустно. Я другой, - несчастный,
И улыбаться я не мог,
Когда чудовищный, ужасный,
Во мне зрел зависти поток...