Посвящается Оле Ивановой
***
Ван Гог пишет кровью картину
Из отрезанного бритвой уха.
И пеплом по ветру мешает кометы,
Как будто любовь – это мука.
***
Ты проснешься в Париже, откроешь глаза,
И с улыбкой встретишь рассвет.
В саду за окном прогремела гроза,
А на подоконник кто-то поставил букет.
Ты возьмешь свои кисти, краски, мольберт
И поднимешься молча на крышу.
На завтрак кофе, штрудель, щербет,
Я шаги твои тихие слышу.
***
Винсент курит трубку и смотрит на город,
Сквозь красные окна борделя.
Он держит в руках бутылку вина,
И слушает гаера трели.
***
Ты знаешь этот город, похожий
На потоки сумеречных звезд,
И чувствуешь вечное летнее дыхание,
Утопая среди его грез.
Ты пишешь портрет
Того, кого даже не знаешь,
Того, кто снится тебе по ночам,
Кого по утрам прогоняешь.
А я тоже хотел бы на крыше
Промокнуть с тобой под дождем,
Хотел бы спрятаться от этого мира,
Хотел бы побыть вдвоем.
Но я сижу в парке на мокрой скамейке
И пишу стихи под зонтом,
Мне тоже по ночам снятся сны,
И я также не помню о чем.
***
Ван Гог закончил картину.
Нет сил больше думать о жизни.
А ведь и вправду, зачем о ней думать?
Зачем эти глупые мысли?
Увяли подсолнухи и звезды потухли,
И ноют старые раны.
Всю жизнь его никто не понимал,
Всю жизнь называли странным.
И старый Ван Гог, захлопнув футляр,
Опять закурил свою трубку.
И закрыв дверь куда-то пошел,
Прошептав в темноту: “Я на минутку”.
***
Ты вернулась домой, промокла до нити,
Сидишь у окна и пьешь теплый чай.
Под дверью кто-то оставил записку, а в ней слова,
И подпись внизу “Не скучай”.
Новое утро принесло тебе вдохновение
И я опять слышу твои шаги наверху.
Затем беру блокнот, пальто и чернила
И в парк на скамейку бегу.
А вечером, когда ты снова будешь сидеть у окна,
Подарю тебе новые строки,
Я люблю тебя, милая, и буду любить всегда,
Не смотря на времени сроки.