Отдыхала ночью в тишине.
Скрипка, лёжа у футляра.
Сколько лет служила она мне.
Знает лишь она, да и гитара.
Сколько не исполненных ролей.
Предстоит сыграть нам в жизни этой.
Только вот, со скрипкой веселей.
Как и с песней, до конца не спетой
Ей бы век лежать среди картин.
И пылится где нибудь на полке.
Впитывая дыма никотин.
Словно на тюремный старой шконке.
Но она играет и звучит
Радует народ своей игрою
И пока я жив не замолчит.
Да и я влюблён в неё не скрою...