Ночь за двенадцать… Мы вдвоём…
Ты – телом настежь… Я – стараюсь…
Твоё постельное бельё
скользит по тьме, как белый парус.
Ещё бы знать – куда плывём,
и доплывём ли? где причалим?
с тобой Свой Остров обретём
иль вновь я буду обречён
на мой привычный Мыс Печали?
…О, Боже, чем я отвлечён
от Наивысшего Момента,
от Совершенной самой Лжи?!
Вот, ведь, несчастие поэта:
вплетать попутно в Чудо Света
надежд бесплотных миражи!
Нет чтоб бездумно наслаждаться
столь кратким «здесь», шальным «сейчас»,
я норовлю очароваться
тем, что едва успев начаться,
забыто будет через час,
вопрос: травиться иль стреляться
с повестки сняв и в этот раз…
Но в мыслях вновь висит картина,
(рекламный принт ли, акварель?):
твоя перина – бригантина,
белеет парусом постель,
скрипит, кренясь, дивана остов,
а мы спешим найти скорей
Обетованный, Наш лишь Остров!
…Чуть свет будильник прозвонив,
вмиг разобьёт мой миф о риф,
мне уготованный вначале.
О разном, видно, мы мечтали.
На память взяв обломки рифм,
я вплавь вернусь на Мыс Печали…