Не писала стихов -
Никогда, никогда.
А смогла написать,
Как ворвалась беда.
И тогда - эта боль,
Этот страх, этот крик
Выливались в написанный,
Скорбный мой стих.
И ложились те строки
И слёзы на них
Тихо падали,
Солью чернила размыв.
Превращаясь
в осколочек боли моей,
Возвращая в мир
Счастливо прожитых дней.
А теперь - я пишу
О терпеньи своём.
И его мне нельзя
Отложить на потом.
С этой болью учусь я
Смиреннее быть.
Как бы ни было тяжко,
Но надо дожить
До таких рубежей,
Где сияющий свет
На неведомо многое
Даст мне ответ.
И я в стрОках пишу,
Как живёт та любовь
И несётся к сыночку
Она вновь и вновь.
Не становится меньше,
Лишь больше к нему.
И разлука дала
Подтвержденье тому.
Сколько б лет не прошло,
НО ТЫ БУДЕШЬ ЛЮБИТЬ,
Сколько б лет не прошло -
НЕ УСТАНЕШЬ СКОРБИТЬ,
Понимая - СМИРЕНЬЕ,
ТЕРПЕНЬЕ,
ЛЮБОВЬ
В мире
БЫЛИ
И ЕСТЬ,
И ОСТАНУТСЯ ВНОВЬ !
Кириллова Ирина 23.04.2018(207)