При каждом новом в сердце сбое –
всё так же небо голубое,
без пены облака и тучи, –
там годы вдаль плывут, летучи, –
как птицы, странные по виду:
несут надежду и обиду,
моих попутчиков недужных
(необходимых, пусть не дружных)
в судьбе поэта-пилигрима
без рабства строф, без строчек грима,
без красок едких, броских, модных
(для святотатства лишь и годных).
Стихов живительную влагу
всё собираю, верный флагу
Словес опорных, настоящих –
для мира остовом стоящих.
Глотаю аритмию сердца
постылой водкой с ярью перца –
что экстрасистолы поэту?
Я принимаю долю эту!
Ведь знаю, – не «за так», за дело
крыло любви меня задело.
– И обняло, не задушило, –
дав рифм перо да правды шило…