Волнуя взмахом крыльев поднебесье,
Над синими просторами земли,
Прощаясь с нами журавлиной песней,
Летят на юг далёкий журавли.
И эти звуки,в предвечерний час,
Как колокольный звон,волнуют чувства,
И светлую тоску рождают в нас,
Шедевры журавлиного искусства.
Они летят невидимые,где-то,
Туда,где красным веером заря...
О них стихами говорят поэты,
И струнами гитары говорят.
Но замечал-ли кто,когда-нибудь,
Как в лихорадке вьюги налетевшей,
Воробышек сидит напыжив грудь,
На ветке тополя,как лист необлетевший.
О нём,понятно,рифмами не пишут,
И песен одиозных не поют.
По крайней мере,я таких не слышал
Нигде и никогда за жизнь свою.
Как зимнюю природу любим мы-
Прекрасное явление мироздания...
А для него,все прелести зимы,
Жестокая борьба за выживание.
Он и в пургу,и лютые морозы,
Всю зиму,простучится к нам в стекло.
Переживёт все муки зимней прозы,
Но Родину не сменит на тепло.