Сколько стало забытых минут,
сколько тех адресов безымянных,
что давали на время приют,
а потом снились болью прощальной,
где делили слова на двоих,
как краюху засохшего хлеба
и глотали от жажды дожди,
что с небес проливались без меры.
Ритмом сердца стучала капель,
губы крыш от ветров леденели.
К водостокам текли не ручьи,
сентябри чьих-то жизней в апреле.