Снится сон, словно дождь этот вечен
И не кончится впредь никогда.
Он зальет поминальные свечи
И потерянные города.
Он зальет огонек в мятой бочке,
У которого греемся мы.
И в домах навсегда обесточенных
Поплывут корешки старых книг.
А спасется лишь тот, кто не тонет
Кто не любит солнце и свет.
Он построит в сибирском затоне
Черный город, которого нет.
В граде том будут пытки и стоны
И дубинки синих ментов...
Я проснулся в поту, это сон лишь.
Я к такому ещё не готов.