1
Пыхтя, везёт меня автобус…
И чертит матричный маршрут
по карте, выкругленной в глобус,
судьба, а годы вдаль бегут.
Но сколько там осталось далей?
Подъёмов, спусков, виражей?
А после спадов я — удалей,
гоню треклятия взашей.
Рвалась от заданных шаблонов.
Осатанела колея.
Шагала в гору непреклонно,
на все препятствия плюя.
И кто-то мой вращает глобус,
от безысходности храня,
и словно шепчет: — Снова пробуй!
Зовёт в грядущее меня.
2
Буран апрельский так некстати.
Но столовалась же зима!
Опять раскатывает скатерть,
стремясь весенний стол сломать.
Снегами досыта наелись
и отгуляли аппетит,
и надоели нам метели!
Промозглый день опять горчит.
В недоумении вороны,
чернея в чревах белых крон,
притихли. Город убелённый
к зиме привык, не удивлён.
Весна сминает скатерть в слякоть,
и уползает минус в плюс.
А горечь хочется отплакать,
но я смеюсь, зима, смеюсь.