В конвульсиях страшных корчась,
Конца для которых нет,
Я жду, когда маленький, сморщенный
Родится во мне поэт.
И пеной неловких мыслей
Испачкает первый лист.
Опишет тот привкус кислый,
Который имеет жизнь.
Он вырастет и, возможно,
Перерастет меня.
Труд его - свят и безбожен,
А критики скажут: "свежо"...
14.12.2017