* * *
Сочинял когда-то от безделья,
Столбиком писал забавы ради,
Трезвым иногда, порой с похмелья
Где они теперь, мои тетради?
Отыскать бы их в чуланном хламе
Вряд ли черти взяли на растопку
Ангелы небесные крылами
Пыль смахнувши, унесли в подсобку
И теперь читают их святые
Души без телесной оболочки
Там повсюду только запятые,
Я тогда ещё не ставил точки,
А писал, как есть, забавы ради,
Не искал меж рифмами лазейки –
О любви своей, о снегопаде
В тех тетрадях, что по три копейки
Были
В них стихи мои простые
Первые коротенькие строчки,
Там повсюду только запятые
Сами, если что, расставьте точки