Безлюден холм.
Громаден храм.
Цикадий скрип от пыльных кущей.
Антип, сложившись впополам,
молил у Рока доли пущей.
Он испрошал в изломе ног
бурь, приключений, оргий, терний.
И Рок застенчиво изрёк:
(стиль для него не характерный)
- Антип Мироныч, так и быть,
вот парусина, бот, и краги.
Явите миру фунт отваги,
извольте нынче же отплыть.
Уж год, как Пятница - вдова,
на личной жизни - крест и вето.
В припасе херес и халва -
сгодится Вам и то, и это.
Еловый лапник - за кровать.
Грошовый бисер, жмутик нитей...
Как бот взнамеритесь назвать -
с порывом бриза сообщите.
Оставьте хвори - корь да грипп.
Я Вам припас недугов редких.
Вас ждут медузы и креветки.
Ступайте, славный мой Антип!
Герой, виденьем поражён,
рысцой сбежал к пучине пенной.
Но к рыку шторма на рожон
раздумал выйти постепенно.
С тем, сапоги его сухи.
В быту - тоска. В кладовке - молька.
Кто от бухгалтерской сохи,
тому в конторе преть. И только.
Читатель, друг, открою Вам:
есть клок земли, на нём - вдова лишь.
Я знаю холм. Мне ведом храм.
Да Вы рисковый ли товарищ?..