Быт

Не звонит
Не пишет
А я скучаю
Тоскую
Грущу
На потолке
Картины рисую
Мыслями по белой краске
Мечтами о всемирной ласке
О доброте в каждом уголке
О семье,об ночной мостовой
И о том возрасте
Когда не знал
Усталости такой