Исключённые ищут себя - не находят,
Всё сложнее бороться с Недвижимою тоской,
Их души пустынные Улицы города душат.
И их либо Строят, либо уводят в Разбой.
Усталые руки печатают "злостный преступник"
Вечерние взгляды на кухне смакуют Шумы.
Шаткое Общество. Каждый с рожденья отступник.
Ценность ушла в Наполнение чьей-то Сумы.
Небо чихает от Дыма кислотным осадком,
Прячутся лица в Газетах или во Снах .
Шёлка Миры распадаются в сумраке сладком.
Ночной лес зовёт, стекленеет в её глазах.
Брошки росы на губах рассыпаются в брызги.
Вороное крыло размахнулось в зеленья травы.
Алеет рассвет вместе с кровью на левом виске.
Бледнеет лицо, полоня Новостные графы...
Усталые руки печатают "самоубийство"
Вечерние взгляды на кухне роняют слезу.
Опять умирают, почти Повседневное Действо.
Вновь Анонимность и Тело в весеннем лесу.
А ведь всё началось в НЕрешении частных конфликтов
Перетёкших на уровень выше, до общих проблем.
В неожиданном страхе слияния норм и эдиктов.
Всё отложено, исключено ...насовсем.