В лабиринтах своих прихожих,
В тусклом свете уютных кухонь,
В спальнях, плотно пропитанных потом
Мы получаем запах, как номер…
Если их все рассеять на ноты:
«Картофель, побелка, хлорка, собака» –
То еще ничего, не толпа откровений,
А так, череда бытовых междометий…
Но какофония – смраду подобна,
Мраку подобен запах – без духа…
Где там порок? Разбери на оттенки -
В тушеной капусте страсти не сыщешь…
Пороком не пахнет, и свет не учуять,
Душно, как душно – в тесном и целом…
Как это странно быть телом. Быть с телом…