Времена не кончаются,
времена растворяются,
времена испаряются,
не оставив следа —
только запахи маются,
только тени шатаются,
не грешат и не каются,
да бредут в никуда.
Ни начала, ни финиша,
только что же запишем мы,
что прошепчем неслышимо
на поминках души,
что стяжаем отчаянно,
чем Ему отвечаем, но
всё равно отлучаемся,
что мы ищем в глуши...
На часах —
полдень летнего
дня,
город вымер весь,
над асфальтами — марево,
чуть бликует листва.
Нет момента конкретнее,
тут полшага до ереси —
вот и вечности зарево,
и пожар естества.
Остановишь мгновение —
и останешься пленником,
а отпустишь —
и кажется:
жизнь уже не вернуть.
И под ангелов пение
тьма веков машет веником,
мгла чернилами мажется
и мутирует суть.
Времена не прощаются,
времена возвращаются,
времена упрощаются
у последней черты —
там от них защищаются,
через них очищаются
и всегда ощущается,
кем в них значишься ты.