Уходит гений...Сколько их,
Которым малый срок отпущен...
Бёрнс, Перголезе, Моцарт, Пушкин...
Уходит, как он ни велик.
И думаю с печалью я:
Будь он хоть трижды гениален,
Итог для всех равно печален,
И не прибавит он ни дня.
«Несправедливо!» — крикну. Но
Блюдёт свои законы тело,
И нет ему до духа дела, —
Иное бренному дано.
Любое, прахом становясь,
В иные формы переходит.
Земные атомы в природе
Перемешаются не раз.
А дух восходит к Богу Сил
По Промыслу, что нам неведом,
И Моцарт, рано взятый Небом,
Садится вновь за клавесин!