Помню, как то поет писал,
В детстве книгу его читал.
"Как прекрасны её глаза!
Когда в них не гостит слеза.
И как чуден, фигуры стан,
Словно Богом он ей был дан."
Много строк посвятил поет,
Но, в ответ, чувств не было. Нет!
Затаилась в груди печаль,
Даме сердца, его не жаль.
Там, в груди, снегом замело,
И безстрастно её лицо.
Спесь в глазах и изгиб бровей,
Благородных она кровей.
Жжёт поета любовь в груди,
Из крестьянской он был семьи.
Громом весть: где то там, война!
Шла с врагом, в родной дом, беда.
Он ушёл. Сгинул там, в бою.
Передав ей тетрадь свою.
Годы шли и война прошла,
А она его всё ждала.
Спеси не было. Боль в глазах.
От любви, что была в стихах....