Не дороги а поля, не мосты, а гать и брод.
Пригибаясь, в три прыжка, за Победой шёл наш взвод.
За траншеями бугры, для прощаний время жмёт.
С этим горечи свои мы несли с собой в поход.
Это было в нас сполна, взвод в войне, на то и взвод.
Пополнение вчера, за буграми новый взвод.
Поимённо бы успеть табачок свой раскурить.
Где там, миг даёт война, чтобы в лица посмотреть.
Загрузила нас война, от атак весь сам не свой.
Сколько было всех ура, за надрывною Душой.
У войны свои дела, среди пуль над головой.
Если жив, смерть обошла, но атака за тобой.
Стал окоп своей стеной, бруствер, ниша с вещмешком.
В нём, в шинели с головой, от войны бежать готов.
Но у смерти мы в плену, с ней дорогою прямой.
Под шинелью нет войны, просто мизерный покой.
Приземлила нас война, в перебежках до земли.
От безжалостных атак, на полях бугры росли.
Что могли сказать всем тем, кто остался за спиной.
Мы дошли, дошли, дошли, мы покончили с войной.