Человек стоит у окна
И смотрит в кромешную тьму,
Жизнь у него одна
И смерть у него – тьфу-тьфу-тьфу.
За окном у него весна,
Если снова не врет календарь,
И жизнь у него честна,
Хоть вдаль повернуть, хоть встарь.
За спиной у него огонь,
Пусть электрический, но очаг,
И ложится его ладонь
На оконной задвижки рычаг.
И в бокал налито вино,
Золотистый прозрачный Мускат,
И, бывает, горит окно
Напротив – недолго искать.
И может быть, в том окне
(А ходьбы там, на десять минут),
Явившегося извне,
Его понимают и ждут.
И вот он стоит у окна
И смотрит в кромешную тьму,
И адская горечь видна
Во всем, не пойми почему.