Разливала вино заря,
в стёклах вечер пылал, огнист.
Ты сказала: «Ты ходишь зря!»
И метнула взгляд-аметист.
Смутно помню, что было потом.
Мир осёкся – коряв, неказист.
Прямо в сердце вошёл шприцом
бледно-розовый аметист.
С той поры не пьянею я,
даже если закат красив,
даже если вино льёт заря,
отрешенно глаза прикрыв.
И не раз сам вонзал я шприц –
им, чей взгляд был доверчив, чист.
И они, с помертвелостью лиц,
уносили с собой аметист;
но напрасно – не побороть,
не избавиться… И, лучист,
будет вечно в сердце колоть
бледно-розовый аметист.