Который год вброд,
и не фронт, а наоборот..
в голове - глинобитная марля,
который год пуст - как отпуст -
рою подземный ход
в виноградники Арля,
в красные виноградники Арля.
Спи, мой маленький,
не спи, дуррак!
вспомни про дядю Сашу:
кровь твоя станет плесенью,
мозг выест рак,
кости, как вторсырьё -
на продажу.
Ничего не сбывалось,
ничего не сбылось -
комнатёнка сырая,
миссия: спасение бля.ди..
И голландские шахты - как абрикос,
и бельгийские шахты
для мёртвого дяди.
Он ещё нарисует,
а, может, споёт
про путан Амстердама
с морячком -
без морячка вечер скучен
Нечего, значит, от Бога
и до Адама -
рою подземный ход
к виноградникам моим неминучим.
Как румыны, молящиеся
в подвале у бабки,
и корова с разорванным
от осколка пузом,
что лежит во дворе
новым ментальным грузом,
я опять в поддавки возле удавки
на алтаре
лицом к спекшимся аркебузам.
В голове осенняя прель,
чешуйчатый морок печной сажи,
я рою что-то подземное даже -
то ли ход, то ли наоборот..
стянет швы краплёная марля -
стерильный экстаз -
и я полюблю вас на этот раз,
виноградники Арля,
Красные виноградники Арля.