А зачем вам моя рука?
Нет в ней силы уже и опоры.
Чаще тремором жилы дрожат.
Чаще в горе по локти, чем в горы.
А зачем вам костюм с моих плеч?
Тому, кто его станет носить
ни за что не понять мою речь,
не продлить размышления нить.
А зачем вам имя мое?
Все равно ведь не стало великим.
Затеряете в списках безлико,
не смахнув даже пыли налет.
А зачем вам мои стихи?
Это мой разговор с самим собой.
Даже если они не плохи
и порой обещают иной покой.
А зачем вам мое тепло?
Едва простынь согреет к утру,
испаряется снами в окно,
пустоту оставляя во рту.
А зачем вам для памяти камень?
Только совести лишние хлопоты.
Словно крик, а ведь стоило шепотом,
обо мне и разрушенном храме.