Когда стихов, к несчастью, нет,
слова теряют всякий лоск.
Бессоница...
за давностью совместных лет -
прощается,
и мягкий воск
слезою мутной оплывает
с печального изгиба свеч.
Туман вечерний укрывает...
как органза, касаясь плеч,
струится он в обьятья ночи,
что звездный скинула подол.
И хочется бежать - нет мочи!
как ветер,
не жалея ног!
как вьюга,
мчаться над землею!
забыв себя - быстрей!
Быстрее!
Ввязаться в спор с самой судьбою,
вспядь оборачивая время...
Но за ненадобностью рифмы
пытливый ум переплетает
события, мечты и мифы -
и в памяти послушно тает
нестройный ряд обычной прозы.
Так меркнут лучшие картины:
подснежники, тюльпаны, розы -
из судеб прочной паутины
плетется бесталанный текст.
Он не тревожит складом душу:
метафор не сыскать окрест,
и в произаическую стужу
уж не врываются сюжеты...
И нет стихосложения...
Где ты?