Устал ютиться в нудной кутерьме
иллюзий смысловых - молчит, устало,
век в затяжном лукавстве и мольбе
с обгрызанных проталин,
и жизнь - в речной туман
зарей червленый,
обман,
и строки - так себе,
текут в тоски березовое лоно
из выдуманных, так правдиво, ран
весны, напоминающей про осень:
как медленно, холодной ночи тень
к теплу свечи крадется, боязливо,
за сумраком белесым
листва плывет по времени-воде,
как грустно и красиво,
вот так - мне небо плачет про любовь:
дрожу ладонью веры в зазеркалье
придуманных миров
и слышу поступь
тебя ко мне - как ласково печали
обманывать мой сон,
как, невозможно, просто
мне верить в это всё -
диктуюсь без запинок, без помех,
ведо'м тобой, творю - себе неведом:
мой стих лишь рябь - глуби твоей поверх,
так ветрено нашептанная небом:
как по душе до дрожи постигать
огня над сном пера непостижимость
и согревать мелодию стиха
тобой, как нежно - это принимать
за одержимость,
но в той любви, что никому не снилась,
как вечность, отразилась пустота
в неотразимом омуте зеркальном
души в душе... как, мертвенно, чиста
свеча в окне печальном:
на берегу последнего листа
лежит тоской тяжелый черный камень,
непрошеной слезы немой кристалл
звенит в тобой наполненную память,
и смерть огня, так жизненно, пуста
нами,
и жизнь моя обшарпанным челном
скребет ненастье по глуши кремнистой,
покой ища -
христовой босотой
ступаю по траве и слышу дом,
где мы прожили вместе
сто долгих лет: как ласков твой очаг,
как тих прибой...
как веер тишины на грустный лист,
запомнилась любовь, как капля крови
в бокале строк, звучала боль земли,
и голос въелся в черный обелиск
безмолвья...