Там, в степи, за рассерженным Доном,
За курганом, поросшим быльем,
Юный гром на коне вороненом
Золотым потрясает копьем.
Он еще не созрел для походов,
Но вихры разметали ветра.
И чубатую эту породу
Принимают в ярах на ура.
Вишня дикая сыпет метелью –
Хватит цвета для ягод хмельных,
Кровь шальная гуляет по венам,
Метит яростью бранной под дых.
Спеет буря – дожди закипают,
Скоро ль варево выльют на грунт?
Птаха малая прячется в травах –
Не попасть бы под шалый табун.
Растревожились вешние воды,
Предвещая великий исход -
Ковали собирают подковы,
Их забота немалая ждет.
И молва прокатилась по Дону:
Не последнее лето живем –
Юный гром на коне вороненом
Золотым потрясает копьем.