Я писал тебе сотню раз -
беспросветной, далекой скуке,
Получал сотни две "отказ",
обручив навсегда разлуки -
и свою, и её наружность,
Чуть плеснув ядом зла
на руки.
Издеваясь, с нажимом горя,
расчехляет солдат бузуку,
И поэт своим бредням вторя
изрыгает на Музу муку -
песни Бога и их лукавость,
Разрывая всю в клочья
скуку.
Похвались, дорогая, что ли,
Поубавь свою гордость, ну же!
Это всё перерывы в роли,
Это всё языки наружу -
и кривлянья, и их абсурдность,
как мысля о великом
в стужу.
29 апреля 2018