Бегут из России не крысы -
поскольку корабль на плаву,
а те, кто болезненно дышит
ветрами на том берегу.
Им чужды берёзовой рощи
сквозной изумрудный мираж,
цветочных лугов наших сочность,
и рек горделивый кураж.
Они не тоскуют по сказке
заснеженных тонких ветвей,
когда в этот терем блестящий
восторга распахнута дверь.
Им видится там, на чужбине,
надёжной защиты гнездо,
где тёплого моря приливы
с песком не смешают его.
Окажется, вместо приволья,
на месте - сиротская грусть;
сквозь сжатые челюсти, с болью
прорвётся - "Нет, я не вернусь!".