В инстаграм пройдёт пара десятков лет,
Фотки-фотки, килотонны бессмысленных видео.
Постареешь, обвисший зад уже не выложить, нет.
Теряешь навыки интереса к жизни видимо.
Твоё кислое хлебало ты растягиваешь в улыбке
Только тогда, когда на телефоне сэлфи-режим.
Помнишь о Бузовой, Шпаках и Насте Рыбке,
Мозг бесконечен и для этого всего растяжим.
Тютчев, Фет, Александр Блок -
Сколько у этих ребят подписоты?
В инстраграм зарегана епархия, а значит сам Бог
С тобой, как никогда, сегодня«на ты».
С тобой как никогда, а никогда как с тобой,
Буквы-буквы, блогеры выжали последний смысл.
Думаешь он самый умный, а он - пустой,
С третьего раза сформулировал мысль.
Цвет настроения - буро-малиновый,
Это когда блевота после блэйзера на полу.
Говорят инстаграм - не резиновый,
Но он будет жить, когда я умру.