Играю ноктюрны.. И мир замирает..
Таинственны хрупкие звуки ночные,
Мерцая, сгорают, как звёзды-скитальцы..
И бабочек нежных тончайшие крылья
Трепещут в сиянии лунного рая
Сверкающей трелью - от кончиков пальцев..
Экспромты и вальсы.. Как воздуха много!
Пассаж виртуозен,- летит в поднебесье!
Нежна и прекрасна, звучит кантилена,
И вечер наполнен волшебною взвесью -
Гармонией музыки, той, что от Бога..
И мысли мои о великом Шопене..
Задумчив, красив, элегантен, изящен,
Но лик его бледен (он с юности болен)..
Чахоткою ранний уход обозначен,
И только огромным усилием воли
Он жил, и творил, и горел настоящим:
Есть в музыке воздух! - и воздух стал значим..
Он кашлял в кровавый платок, задыхаясь,
Потом шёл играть на рояле концертном,
И звуки лились, расширяя пространство,-
Свободно дыханье! Взволновано сердце!..
И пламя свечей восковых колыхалось,
И тени метались от рук неустанно..
И это ль не чудо, что многие годы
Спасало маэстро дыханье мелодий,
Летящие гаммы, где властвовал ветер?!
...Играю Шопена...И счастье исходит
От музыки нежной, прекрасной, свободной,
Как вечный исток благодати и света!
Фредерик Шопен умер в возрасте 39 лет от туберкулёза лёгких.
Картина современного немецкого художника Эдварда Гордона.