Он подошёл: "Не дело женских рук."
(А то мне кто-то стелет выбор скатертью!)
Услышал утром - я всё щёлк да стук,
Ну разве только без "какой-то матери".
Парник упрямый. Это явь, не бред.
Как степлер руки исколол (соб-бака!)
- А где мужчина?
- А мужчины нет... Мужчины нет,
Но есть любовь, однако!
Мне с ней легко. Она всегда со мной
(Как валидол в кармашке, для страховки).
Она мне в зиму - терем ледяной,
А в лето - сад, где божии коровки.
А здесь.. Что здесь? Подумаешь, парник!
Собрать сосед какой-нибудь поможет.
Она - любовь. Она из песен, книг,
Не жнёт, не сеет, не болит, не гложет.
Её по форме запросто лепить
(Долой от формы всё, что не по нраву!)
Она проходит красная, как нить,
И в ночь не варит из досад отраву.
Хоть сорняки с ней, упираясь, рви,
Хоть сладко тешься песнями хорала.
- А где любимый?
- Хватит и любви!
Я что же, не доходчиво сказала?
Любовь она... как кошка у щеки:
Всё "мур" да "мур", пока не спустишь на пол.
Любите нас, далёких, мужики,
Живых, земных, пуская по этапам.