К.
Пахнет шарф табаком и духами,
Мнут платок твои пальцы нервные.
Ты пьешь чай,говоришь стихами
И зовешь моих бывших стервами.
Я ж сегодня играю себя.
Пусть свистит и хохочет галерка.
Вот рука твоя,но до тебя
Еще дальше,чем до Нью-Йорка.
Ты подругам своим говоришь:
"Он наверное не перебесится.
Меня Лондон ждет и Париж,
А ему - лишь на люстре повеситься."
Я ж сегодня смеюсь невпопад,
И уже никуда никогда не вернусь.
У тебя восторженный взгляд,
В глубине которого - грусть,
Что бездарно сыграл я себя.
Разошлась,отсмеявшись галерка.
Вот рука твоя,но до тебя
Мне не ближе,чем до Нью-Йорка.
1999-2018