Листаю шумный город, словно мятые страницы,
Мне трудно верить людям, как и в целом жить.
Наверное, было бы проще поплакаться и забыться,
Чем в пожирающей невесомости плыть.
Мне медленно, но верно сносит крышу,
Я помню, как страдала от глупых рассказов про одиночество.
Но вас всех, поверьте, вас всех если нужно - услышу.
Это вам моё истинное пророчество.
Я хватаюсь за лист бумаги, а по состоянию надо за водку,
Моя мода утекает вместе с мусорными отходами.
Представляете, люди, какая же я всё-таки идиотка,
Оставаясь уродом, считала, что все уроды.
Не могу понять, какую придумать похлеще самоиронию,
Возможно, она отсутствует, как и я в себе.
Такое чувство, что мой город состоит полностью из зловония,
А я рвусь из него на свободу, купаясь в огне.
Говорили мне нужен спутник по жизни, а лучше врач.
Только приблизившись ко мне заболеешь сам.
Но если честно я и есть тот самый душевный палач,
Который режет людское нутро напополам.
Прошу, огородите себя от меня и быстрее желательно,
Чтобы не было мне обидно за прожитые года,
А лучше убейте, если ходят ещё поезда,
Пока я не скурвилась окончательно.