Живу в деревеньке, на улице Дачной.
Три десятка домов, огородов полста.
Весна холодна, воздух свежий, прозрачный
И луж после снежных косая верста.
Трава прошлогодняя чуть зеленеет,
Уазовских шин широка колея.
Собаки с утра выясняют, чья злее,
Хозяева их точно знают: «Моя!»
За огородами озеро в блестках,
Сверкает на солнце подтаявший лед.
Охота откроется, выстрелы хлестко
Пальнут, где кончается мой огород.
А в километре от нас масса леса
Темнеет полоской, пока без листвы,
На зорьке, на ток собирает без стресса
Глухаркам в мужья глухарей боровых.
И сладкая музыка этих турниров
Летит по утрам, как и крик петухов.
И сеет туман вдохновения Лира,
Чтобы собрать урожаи стихов.