Целься, стрелок, целься! Не бойся попасть
В сердце,в поэта, в птицу меж ребер, смеясь.
Целься, хмельной, лукавый, прямо в живую страсть!
Она обратится, встанет – новая ипостась.
Метка на белой ткани алым пятном зари
Трепещет, а лучник пьяный стоит посреди степи.
Белеют костяшки пальцев и ветер шепнул — живи.
Но тихо упала в травы с пернатой стрелой в груди.