Ну вот и лето. Очередное.
Какое будет оно? Какое?
А вдруг холодное и чужое.
Да нет же. Тёплое и родное.
На лето это, мои надежды.
А впрочем, были они и прежде.
Я каждый раз, как встречаюсь с летом,
Надеждой тешусь, что не с последним.
И будет мне с ним вполне комфортно.
И небо будет в нём голубое.
И будут петь свои песни рощи.
И поклонюсь я родным берёзкам.
Уйду в разливы, в лога, в туманы.
И буду часто от ветра пьяным.
Я напою свою душу светом.
Недлинным, нашим, сибирским летом.