А мой то вроде бы поэт,
Лежала тихо насмехаясь,
Все пишет чушь он о весне,
Меня ни разу не касаясь.
Ее любовник дурачок,
Как и она был приземлённый,
Лишь жалкой похоти клубок,
Их отношений бестолковых.
Стонали часто, каждый день,
Сношались люди как собаки,
Поэт стихи свои писал,
Подвоха от нее не ждал,
А получилось что она,
Уж пару лет как не верна.
Но как то раз вернулся он,
Домой чуть раньше чем обычно,
Услышал стоны, хрип, зашёл,
И удивился всему лично.
Он думал что маньяк залез,
И что пока тут мужа нету,
Жену насиловать пришел,
Товарищ тот с телом атлета.
Поэт достал из куртки нож,
Махнул рукой по горлу гада,
Жена вскочила тут наверх,
И взвизгнув с комнаты слиняла.
Момент и понял он теперь,
Супруга просто отдыхала,
На тумбочке вина бокал,
Ее так лучше расслабляло.
Любовник всхрипнул ещё раз,
И замер кровью истекая,
Муж после в ванную зашёл,
Колол ее, животным называя.