Из переписки с Ириной Борзовой
( http://www.stihi.ru/avtor/praga71 )
Ты знаешь, нет стихов… они убиты,
Расстреляны, сгорели на кострах…
Я предал их, они давно забыты,
Распяты на нестроганых крестах…
Зима, весна… что воля, что неволя,
Мне всё равно, туплю как ржавый гвоздь…
И превращаюсь в призрачного тролля,
И чувств осталась крохотная горсть…
Я просто звук, застывший на морозе,
Охрипший скрип не смазанных петель…
Трухлявый пень в маразме и склерозе,
Похмелье горькое и выдохшийся хмель…
Ты чувствуешь, как колются иголки,
Нелепых строчек вымученных фраз?
Всё, нет меня… остались лишь осколки,
Сгорело все, и мой костер погас…