Он вновь потерянный, тоскует
О той мечте, что нарисует.
Опять в сознанье чудака
Возникнет свет от маяка,
Направленный вперёд.
Хреновый из него художник,
«Кисть — шпага, вынь её из ножен!».
Но нет, всё ждёт такой погоды,
Когда пройдут дожди, невзгоды,
И ясный день взойдёт...
А надо бы скорей признаться
Себе, другим и распрощаться
С безжизненно глухой тоской.
Дать тем, что в памяти, покой.
Кем дорожил, кого обидел,
Кого любил и ненавидел...
Когда ж тот день придёт?