И вот ты снова в этом кресле...
Грядой бесцветной, глупой, пресной
прошли года. Так много лет,
что не смести с меня их след.
Одета облаком я мёрзлым,
пустым, бездушным, будто мертвым.
А страсть минувших облаков
ушла под сень былых веков.
По вечерам угрюмым, снежным
с сестрой мирок уютный нежный
ты строил. В кресле том сидел
и, о! как на сестру глядел!
Потом в пустой, сиротской, слёзной
квартирке, как в тумане грёзном
о подлокотник я щекой
прижалась, где ты вёл рукой.
И перед креслом на коленях
стояла до ног онеменья.
Желая благ сестре своей,
завидовала с болью ей.
Но и отвергнутый сестрою,
не видел ты какой искрою
к тебе стремилась я, любя,
сгореть чтоб – около тебя.
О, если ты б заметил это!
ты б для меня стал в стужу летом,
Ты жил бы солнцем в той весне,
что так и не цвела во мне.
Мы стали бы с тобой причалом
красот, что я не замечала,
чудеснейших красот земных,
прошедших мимо глаз моих.
И дни мои тогда б как в сказке
тонули в мягкой тёплой ласке,
Той о которой знаю с книг,
Так не познав их счастья миг.
И вот ты снова в этом кресле,
и хоть остришь ты интересно,
я знаю спросишь про сестру,
И, пряча слёзы, я острю.