Я это знал.
Я видел прощание в скомканном сне.
Коровьев в своем неизменном пенсне
мне сделку хотел предложить.
За любовь,
“которая будет из тысячи слов“,
просил два пирожных. Обычных безе,
еще килограмм леденцов монпасье,
и две шоколадки “Алёнка“.
Болван.
А в городе тихо, там ночь и зима,
и небо ложится на землю, впотьмах
швыряя одежду из порванных туч
на звёзды.
“Постой, погоди“ - я небу кричу,
такой не бывало в тебе нелюбви,
чтоб ночью был ранен, а утром убит,
и вечером тело доставлено в морг?
eleven четырнадцать. К дьяволу торг.
Десятку из прошлого. Двадцать один.
И в будущем нет фотографий, картин.
“Там нет ничего“ - смеётся Фагот,
коньяк выпивает, Аленку жуёт.