и ветра нет, и воздух свежий,
небес прозрачна синева.
ну вот, опять одни и те же
с пера спускаются слова
на чистый лист, строкой неровной
текущий миг изобразив,
в котором грозный голос грома
звучит вдали, а здесь, вблизи,
поёт пичуга-невидимка,
бежит трудяга-муравей,
и лес — в зеленоватой дымке.
что может быть ещё новей?
30.04.2018