Привычно ли нам собирать бесконечный хлам...
След от самолёта...Сахарная дорога...
С тех пор, как мы верили вымышленным словам
прошло полтора декабря и ещё немного.
Тянулся бы он подольше оттель -- досель,
захлёстывал бы кружением непрестанным
и чувства зимы, что дано далеко не всем
отсыпал бы нам за пазухи и в карманы.
И зимнее солнце, мелькнувшее снегирём
меж цепких ветвей ободранных лесополос,
утешит, что мы, наверное, поживём,
и коль не умеем шептаться - чирикнем в голос.
А если ты выиграл лето или лото,
желаю тебе быть тщеславнее и упрямей,
и там любоваться сакурой, где никто
отчаяние не меряет декабрями.