я открываю книги
о межчеловеческих судорогах,
о печени мира, отравленной
запоями брошенных душ.
люди цепляют вериги,
шёлк поверх, гордо несут рога,
столько личин мне явлено
и столько блевотины луж...
кто ты? кто я? и кто мы?
будет сегодня по-новому?
или по-старому, просто
с подтяжкой и гримом лица?..
и среди майской истомы
в цвете лица здорового,
мне б в обстоятельств коросте
увидеть разгадку конца.
и в этот раз я тоже
пренебрегаю сюжетом -
невелика потеря.
сразу смотрю на форзацы я:
ты - прокрустово ложе,
но без права на жертву.
я - антиматерия
без права на аннигиляцию.
кто-то - грипп без права на мор,
юность без прав на ошибку,
быт без права на грязь,
линза без прав на спектр...
снова ноктюрн май-минор.
фантомные ноют ушибы.
межчеловеческих дрязг
я открываю коспект.