Передо мною лепестки цветов,
Что ты дарил мне: розовый букет.
Я бережно храню обрывки снов,
Которые приходят раз в сто лет.
Букет давно увял, но запах цел,
И я с благоговением взираю
На ворох беззащитных робких тел.
Пионы, как и люди, умирают…
Они – не я – хранят твою любовь,
И, наполняя воздух ароматом,
Мне о тебе напоминают вновь,
О том, кто сгинул в бездну без возврата.
/19.02.1997г./